他冲进林子，枯枝抽在脸上，生疼，可他顾不上了。
只是拼命地跑，脚下那些枯叶被他踩得“沙沙”作响，身后追兵的脚步声越来越近。
他不敢停，也不能停。
左肩的伤口还在渗血，和后背、肋下的伤混在一起，把整件衣裳都浸透了。
腿上的肌肉又开始抽筋，左腿的小腿肚拧成一个硬邦邦的疙瘩，疼得他几乎要叫出声来。
肺里像着了火，每一次呼吸都带着灼烧般的刺痛。
可他还在跑。
他咬着牙，用右腿拖着左腿，一步，两步，十步，百步。
身后的脚步声越来越远，越来越模糊，最后消失在呼啸的风声里。
可他不敢停，他怕一停下来就再也起不来了。
跑了不知多久，他看见一座坟。
那坟在林子深处，土堆已经塌了一半，墓碑歪歪斜斜地立着，上面的字被风雨磨得看不清了。
坟头上长满了枯草，在风中瑟瑟发抖，像一丛丛灰白色的乱发。
赵老四扑到坟后，整个人瘫软下去，背靠着那半塌的土堆，大口大口地喘着气。
冷汗从额头滑下来，流进眼睛里，蜇得他眼前一片模糊。
他抬起袖子胡乱擦了一把，手在抖，抖得几乎握不住刀。
他把刀横在膝上，刀刃朝外，对着来路的方向。
然后他闭上眼睛，开始调息。
丹田里已经空了，一丝真气都没有了，只剩下一片干涸的、龟裂的空。
他试了三次，才从四肢百骸里榨出几缕细若游丝的真气，将它们一点点引回丹田。
那过程很慢，慢得像北境冬日里滴水成冰的夜。
每一缕真气从经脉里挤出来，都带着针刺般的疼痛，从指尖开始，沿着手臂一路烧上来，经过那些伤口时更是疼得他几乎要叫出声来。
可他不敢出声，只是咬着牙，把那一声声痛呼硬生生咽回去。
汗水把里衣浸透了，又被风吹干，结出一层薄薄的盐霜。
左肩的伤口还在渗血，血从衣襟上滴下来，落在枯叶上，发出细微的“嗒嗒”声。
他伸出左手按住伤口，手指陷进翻卷的皮肉里，那疼痛让他清醒了几分。
他把呼吸压得更低，一呼一吸，从急促渐渐变得绵长。
脚步声在坟外响起。
很轻，很多，像落叶被风卷过地面。
赵老四屏住呼
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