她只是他的皇后。
只是他的女人。
只是此刻,在他怀里,被他吻着、抱着、抚摸着的人。
烛火在夜风中轻轻摇曳,将两人的影子投在床帐上,交缠在一起,分不清哪个是谁的。
红烛燃得越来越短,蜡泪一滴一滴地落下来,在烛台上凝成一朵一朵暗红色的、凝固的花。
帷幔在夜风中轻轻晃动,像水波,像云影,像一场不愿醒来的梦。
窗外,月光从云层后倾泻下来,将庭院里的腊梅照得发白。
花瓣上的露珠在月光下闪烁着细碎的光,像一颗一颗碎钻,嵌在那一片一片将落未落的花瓣上。
夜风拂过,花瓣飘落,一片,又一片,落在青石板上,落在池塘里,落在那些斑驳的光影中。
像一场无声的雪,落在这座深宫的每一个角落。
殿内的红烛燃尽了最后一截,火光跳了一下,灭了。
只剩下月光,从窗棂间漏进来,在地上铺开一层薄薄的银霜。
那银霜很薄,很淡,像一层纱,像一场梦,像此刻床帐中那两道分不清彼此的身影。
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