因为屏幕里的画面,忽然切到了一个小房间。
……
那扇门被推开的瞬间,钟正国的心脏,像是被一只手狠狠地攥住了。
满墙。
满墙的遗像。
灰色的相框,黑白的照片,从地面一直排到天花板,密密麻麻,整整齐齐,像一支无声的军队,正用他们永远凝固的目光,注视着镜头。
钟正国数不清有多少张。
但他不需要数。
因为那个张芸燕的声音,替他数了:
“一百四十七个。这里住着一百四十七个孩子,都是他们留下的。陈省委说,他们的爸爸没了,但家不能没。他替他们守着。”
一百四十七。
这个数字,像一颗钉子,钉进了钟正国的脑子。
他张着嘴,眼睛直直地盯着屏幕,一动不动。
……
屏幕里,那些遗像静静地排列着。有年轻的,二十出头,脸上还带着没褪尽的青涩。有年长的,四十多岁,眉眼间有风霜的痕迹。有的穿着警服,有的穿着常服,有的只是一张手绘的素描——大概是牺牲得太惨烈,连一张完整的遗容都没能留下。
梁群峰的脸,已经变成了另一种颜色。
那不是红,不是紫,是一种很难形容的、像是被什么东西抽干了血的颜色。惨白里透着灰,灰里透着青,青里透着一股说不出的——那是什么?是恐惧?是羞愧?是某种他一辈子都不愿意承认的情绪?
……
他不知道。
他只知道梁群峰的嘴唇在微微发抖,那双锐利了一辈子的眼睛,此刻像是被什么东西糊住了,浑浊得看不清。
他又去看赵立春。
赵立春的那支雪茄,终于从他手里滑落了。
它掉在地上,滚了两圈,停在墙角,没人去捡。
……
“怎么回事!侯亮平查的这什么东西!”
“一百多个烈士遗孀!被他查成陈今朝情妇?这件事的影响恐怕没法收尾了!”
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