来就不该是秀文采的玩意儿，它是刀子，是血书，是从骨头缝里抠出来的实话。
她轻轻呼出一口气，把草稿折好，取出正式答卷纸，开始誊抄。
这一次写得比刚才慢，一笔一画都格外认真。墨透三层纸，字字如刻。她知道这种诗在考场里少见——大多数人都爱写些“忧国忧民”却空洞无物的套话，或者引经据典炫耀学问。但她不怕不合时宜。她来参加科举，本就不是为了迎合谁。
誊到一半时，手指又开始发酸。她停下，搓了搓掌心，从药囊里取出热敷粉揉了揉手腕。这点小动作没引起任何人注意。整个贡院此刻都沉浸在最后一轮考试的紧张中，连风都安静了。
她继续写。
等到最后一个字落下，她将答卷轻轻吹干，叠好，装入专用封袋，用火漆印章封口。整个过程从容不迫，像做完了一件再平常不过的事。
这时，外面传来一阵轻微骚动。
不是喧哗，也不是人群聚集的那种混乱，而是一种低频率的波动——像是某种情绪在悄悄蔓延。
她站起身，拎起两份答卷——一份策论，一份诗赋，走向门口。
监考官站在甬道尽头的小案前，手里拿着登记簿。她走过去，递上答卷。对方接过，习惯性地翻看封面姓名，目光扫过标题时，忽然停了下来。
他低头看着那首《流民行》，眉头微不可察地动了一下。
然后，他低声说了句：“此子有肝胆。”
声音不大，像是自言自语，又像是感慨。说完便低头记录编号，不再言语。
她没回应，也没停留，转身退到一侧候令区，静静站着。
身后是其他考生陆续交卷的声音，有人松口气，有人皱眉，也有人满脸疲惫。她都不看，只望着窗外渐渐暗下来的天光。西边最后一缕阳光正从屋檐滑落，照在对面墙头的瓦当上，闪了一下，就没了。
就在她准备收回视线时，忽然察觉身后有异。
原来是风从窗隙吹进来，掀起了她留在桌上的草稿一角。那页纸上正是“雪深掩白骨，犹闻小儿啼”两句，墨迹未全干，被风吹得微微颤动。
隔壁三十六号号舍的考生正好探头张望，一眼就看到了这几句。
他愣住，随即轻声念了出来：“雪深掩白骨，犹闻小儿啼……”
声音很小，但在这一刻的寂静中格外清晰。
他没再念下去，只是怔在那里，半晌才低声说了句：“真诗也。”
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