没翻其他卷子，目光始终落在甲字三号方向。他右手无意识摩挲着朱笔杆，一下一下，像是在数心跳。
副考官凑近低声问：“大人，此诗传阅，恐惹非议。毕竟……无颂语。”
徐学士没看他，只说：“你读过‘流民夜哭’四个字吗？”
“读过。”
“那你可知，真正夜里哭过的流民，哭到后来是什么样？”
副考官摇头。
“不是嚎，不是喊，是嗓子哑了，气短了，眼泪都没了。可心还在跳，还得往前走。”他顿了顿，声音低了些，“她这首诗，写的就是那个时候。”
副考官闭了嘴。他知道，今天这事压不住了。一首诗而已，可它不像文章，倒像一把刀，把人心划开一道口子，让人看见里面藏着的那些东西——愧疚、无力、还有长久以来假装看不见的痛。
陈宛之依旧坐着。她听见周围动静，也感觉到无数道目光落在背上，但她不动。她低头检查银鱼带，三寸长短正好，没歪。青玉冠也稳，没松。药囊封泥完好，药材剂量那行小字还清晰可见。
她正要伸手去卷诗稿，忽觉身边有人靠近。抬头，是一位年逾六旬的老考官，须发皆白，脸上皱纹深得像犁过的田。他没穿主考服，只是普通监场身份，手里也没拿东西，就这么静静站着。
“老夫监考三十七年，”他开口，声音不大，却字字清楚，“阅卷不下三千篇。才子多如牛毛，能写悲悯的也不少。可你说的这个‘哭’，我头一回听见有人写对了。”
他说完，没等回应，转身就走。可就在他抬脚那一刻，陈宛之看见他袖口湿了一片，像是不小心沾了雨水。可那天井上方有檐遮着，根本淋不到。
她心头一震。
那不是雨水。
她低头，重新看向自己的诗稿。尾联最后一句“尽在夜啼号”的“号”字，末笔竖画直直落下，像根铁钎插进土里。她忽然想起去年雪夜，渔村外桥洞下，一个母亲抱着垂死的小儿跪在她面前，浑身是雪，嘴里不停念：“先生救救他……先生救救他……”她用了所有能用的药，针也扎了，汤也灌了，可孩子还是断了气。那母亲没哭出声，只是抱着孩子坐在那儿，一下一下拍着，嘴里还说着“睡吧睡吧”，像哄活人。
那一声“号”，不是喊，是命快断时的最后一口气。
她指尖触到背面那行药材剂量——治小儿惊厥用的。那是她常备的方子，救过不少孩子。可有些孩子，药再灵也救不回来。
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