把正在发光的短刀，与他对视。那道光柱横亘在我们之间，像是一道透明却无法逾越的叹息之墙。
终于，他开口了。声音不大，却异常清晰，带着一种长期未曾开口说话的干涩与平稳：
“你带着那把刀。”
“是。”
“你带着那份签名页。”
“是。”
他沉默了几秒，目光扫过我背包侧袋里那卷皮革包裹的卷轴，停留两秒后重新回到我脸上。
“你叫什么名字？”
“陈远。”
听到这个名字，他没有点头也没有摇头，脸上没有任何波澜。他只是垂下眼帘，看了一眼自己浸在光里的双脚，再次抬头时，说了一句让我始料未及的话：
“你不是沈砚。”
“我不是。”
“但你带着他的刀，带着他的签名页，走到了这里。”
“是。”
他停顿了一拍，语气中不再是疑问，而是一种等待已久后终于尘埃落定的释然：
“沈砚死了吗？”
我没有立刻回答。握着刀的手紧了紧，脑海中浮现出地下石室那根刻着名字的石柱。
“我不知道。但有人把他的名字刻在了协议点下方的石柱上。那份签名页，也是从竖井里取出来的。”
他没有回应，而是转头望向穹顶那片被照亮的岩石，沉默良久。随后，他闭了闭眼，再睁开时，语气平静得像是在陈述一个早已接受的事实：
“他把名字刻在那里，意味着他已经完成了协议中属于他的那一部分。剩下的，不归他管了。”
他的目光重新聚焦在我脸上：“你带着刀和签名页来到这里，说明你是被他选中来收尾的人。”
“收尾什么？”
他没有直接回答，而是缓缓抬起右手，伸向光柱边缘。他的手毫无阻碍地穿透了那道光壁，仿佛光线与实体存在于两个互不干扰的维度。他伸出光柱外，指向我手中的短刀。
“那把刀，”他说，“刀柄末端的徽章，可以旋转。”
我低头看向徽章。青色的冷光依旧稳定，但在仔细观察下，徽章边缘确实有一道极细微的接缝——它像是一个被嵌入刀柄的独立组件。
我用拇指按住徽章，试探着顺时针转动。
阻力很大，伴随着内部齿轮咬合的轻微震动。大约转过四分之一圈后，徽章“咔”地一声卡住了。
就在这一瞬，光柱变了。
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