念一坐在柜台上，晃着腿。
她看着那个碾砣，看着石槽。她忽然从口袋里，掏出那颗嚼了一半的糖。172章的。陈米。她从香囊里抠出来的，一直藏在口袋里。她把糖，放进石槽里。
糖是圆的，实的，像一颗小砖。槽是深的，像一口井。糖落在槽里，像一块砖，落在另一块砖上，像一扇门，终于关上了。
“满。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
林晚从帘子后走出来。
她手里端着一盆米。粗陶盆，盆底沉着一层糠，像一层没烧尽的灰。她把盆放在地上，走到柜台边，仰头看着。
碾砣、筛、砣、碗、绳、香囊、哨、笛、梳、钟、铃、牌、手炉、算盘、伞、锁、秤、瓢、环、布、片、纸、糖。像二十六口窑，像二十六句话，像二十六个时代的人，终于被一颗碾砣，压住了中心。
“差一圈。”林晚说。
“差啥？”
“差一圈，能让碾砣转起来的流年。”
小满点点头。像一块砖，终于被另一块砖，抵住了，稳了。他走回柜台，坐下，拿起笔，在账本背面，写下第四十二笔。墨是淡的，字很轻：
“某年惊蛰，某氏，寄存石碾砣一枚。槽深寸许。话：碾了四十年，碾的是流年。已展。念一推之，转一圈，说活。”
写完，他吹了吹墨。
墨没干，洇开一个圈，像一滴石粉，落在纸上的颜色，慢慢地，往纸的纤维里渗。洇开的形状，不是圆的，是一个“碾”字的轮廓，像墨自己在纸上，长出了形状。
老人站在店里，又看了一会儿那个碾砣。看着它放在筛旁，看着石槽里的糖，在油灯下，像一口井，像一扇门。
她忽然弯下腰，从棉袄口袋里，摸出一样东西。
是一把米。
黄的，实的，像一颗颗小砖，像一句句，还没说完的话。她把米，轻轻放在柜台上，放在念一面前。
“今年收的，”她说，“最后一把。现在，给……给能让碾砣转起来的人。”
念一拿起米。
米是沉的，实的，像一块小砖。她把米，撒进石槽里，像撒一颗星，像撒一口井，像撒一句，还没说完的话。米落在槽里，从槽底漏下去，像一滴水，像一滴酱，像一句，终于漏下去的话。
“嗯。”她说。
声音很轻，像一片叶子，终于从枝头落下来。
老人
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