坛的旷世之作，而是一封再普通不过的家书。
全场死寂。
落针可闻。
那种寂静不是沉默，而是一种近乎凝固的状态。
所有人都停止了呼吸，停止了动作，停止了思考。
他们的眼中只有那张宣纸，只有纸上那一个个字迹，只有那些字迹组合在一起所形成的、无法回避的意义。
亡，百姓苦。
八个字。
像八记重锤，一锤接一锤，狠狠砸在每一个自诩忧国忧民、自以为心怀天下的文人胸口。
砸得他们喘不过气来。
砸得他们面色发白。
砸得他们几十年来引以为傲的学问、几十年来反复咀嚼的圣贤之言、几十年来苦心孤诣构筑的道德文章，都在这一刻，轰然崩塌。
柳文正死死盯着那两行字。
他的瞳孔剧震，浑浊的老眼中翻涌着复杂至极的情绪——震惊、愤怒、不甘、困惑，以及一丝他自己都不愿承认的……敬佩。
他读了一辈子圣贤书。
他论了一辈子王道霸道，论了一辈子治国理政，论了一辈子兴衰成败。
他以为自己已经站在了学问的巅峰，已经窥见了历史的真相，已经触摸到了天道的脉络。
可此刻，面对这短短的几十个字，他忽然发现自己错了。
错得离谱。
他穷尽一生所追求的“道”，他皓首穷经所阐释的“理”，在这几十个字面前，都变得苍白无力，都成了笑话。
兴，百姓苦；亡，百姓苦。
如此简单，如此直白，如此冰冷，如此残酷。
却又如此……真实。
真实到让人想要跪下来，痛哭一场。
“咔嚓——”
一声轻响，在寂静的鹿鸣台上格外清晰。
柳文正低头，看到自己手中那支用了多年的紫檀狼毫笔，竟被他硬生生捏断了。
笔杆从中间裂开，锋利的断茬刺破了他的掌心，渗出几滴鲜血。
他恍若未觉。
他的目光仍然死死盯着那张宣纸，盯着那几个字，嘴唇不受控制地哆嗦起来。
“兴，百姓苦……”
他喃喃重复，声音沙哑，像是从胸腔深处挤出来的。
“亡，百姓苦……”
“兴……亡……”
他的声音越来越低，越来越颤抖，到最后几乎变成了气
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