叶尘醒来的时候，嘴里全是血腥味。
他趴在一张硬木床板上，后背的衣裳被冷汗浸透，贴在皮肉上又湿又冷。肋下被**拍过的地方肿起一大块，每一次呼吸都像有把钝刀在骨头缝里来回锯。他试着动了动手指，指尖碰到一截冰凉的铁链。那是床上栓蚊帐的旧铁钩，生了一层红锈。
有人在角落里说话。声音压得很低。
“醒了。”
“去叫老孙头。”
脚步声匆匆远去。叶尘睁开眼，屋顶的破洞漏进来一缕月光。月亮已经升起来了。他记得自己倒在青石牌坊下，记得那辆马车扬长而去，记得自己在石柱上写了字。之后的事就记不清了。是谁把他抬回来的。
门吱呀一声推开。老孙头端着个破碗走进来，碗里是黑乎乎的药汤，冒着苦味。他把碗搁在床头，在床边站了一会儿，掏出烟杆点了火，吧嗒吧嗒抽了两口。
“喝了。”他说。
叶尘撑起上半身，肋骨一阵剧痛，额上青筋跳了跳。他端起碗一饮而尽。药汤又苦又涩，从喉咙一直烧到胃里。他把空碗放下，看着老孙头。
“我躺了多久。”
“半天。”老孙头吐出一口烟，“山门前那出戏，现在整个外门都传遍了。有人说你有骨气，更多人等着看你三年后怎么死。”
叶尘没说话。他掀开身上盖着的破布，双脚落地，站起来的时候整个人晃了一下。老孙头伸手想扶，被他避开了。他扶着墙走到门口，推开木门。月光洒在药田上，紫叶草在夜风里轻轻摇晃。远处山腰间，内门的方向灯火通明。那里离他这间破屋不过三里路，三里，他走了三年还没走完。
“宗主要见你。”
老孙头的声音从背后传来。叶尘转过头。老孙头靠在门框上，烟杆明灭了一下。“傍晚的时候有人来传话，让你醒了就去偏殿。”
叶尘走出破屋。月光把他的影子拉得很长，他走得很慢，每一步都踩得很稳。路过药田的时候他低头看了一眼，紫叶草叶尖的露珠在月光下泛着幽幽的紫光。
偏殿在山腰。叶尘走了两炷香工夫，走到的时候额上已沁出一层薄汗。门口的灰衣执事看了他一眼，目光在他那件沾满泥血的外门弟子服上停了停，没说什么，侧身让开了路。
殿内不暗。四面墙壁上嵌着十几颗月光石，温润的白光将殿内照得清清楚楚。正中坐着三个人。主位上是个须发半白的老者，面容清瘦，目光却锐利得像把刀。叶尘入门三年，只在一年前的
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