拿着。这条街上,拿着气球的人,没人会多看。”
气球轻得几乎没有重量。绳子一拉,那点红就悬在灰墙、灰天、灰地之间,像一小块烧红的铁。
九点二十九分。
她拉了一下绳,气球晃了晃,往上浮了半寸,又被拉住。她走出矮墙的阴影,往那块空地走。走过那道焦黑圆印时,她没有犹豫——绕路这件事,她做了三年,做得比任何人都好。一步半,贴着墙,弧度跟那三个人一模一样。
后门在墙的尽头。掉漆的铁门,锁眼锈了半圈。
她站在门前,把那枚缠着胶布的螺丝刀,慢慢从口袋里抽出来。身后是八百七十六万人,各自走着各自的路——有人提着菜,有人抱着孩子,有人啃着包子,有人举着手机对着别人的脸扫一圈绿光,有人在等一个永远不会回来的烤红薯。
没有人看她。没有编号,没有通报,没有那层别人看得见的格子。她不再是画面里的焦点。
可这一扇门后面,是三条被蓝布围起来的街,是换了锁的门,是新换的水表,是那个可能永远等不到儿子回来的老太太,是三十五个人的名字,藏在风里、墙缝里、锈里。
她拧动螺丝刀。锁芯发出一声极轻的、几乎听不见的响。
九点半,整。
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