王馨梦醒来的时候，以为自己还在公寓里。
她睁开眼，看到的是天花板。白色的，平整的，没有任何裂缝，也没有那盏昏黄的壁灯。天花板的正中央挂着一盏吸顶灯，乳白色的灯罩，干干净净的，像一朵倒着开的花。
她躺在一张床上。床不大，但很软，被子是浅灰色的棉质被套，散发着洗衣液的味道——那种廉价的、花香混合着化学制剂的味道，和她妈妈用的那种一模一样。
她盯着天花板看了大概有十秒钟，然后猛地坐了起来。
头很晕。
不是普通的头晕，而是一种从骨头缝里往外翻涌的、天旋地转的晕眩感，像是在极短的时间内被甩过了极长的距离，身体的平衡系统还没来得及从那种冲击中恢复过来。她坐在床上，双手撑着床垫，闭着眼，等着那一阵一阵的恶心感从喉咙深处退下去。
退了很久才退干净。
她睁开眼，开始打量这个房间。
不大，大概十来平方。一张单人床，一张书桌，一个衣柜，一把椅子。书桌上摞着几本书，封面是花花绿绿的颜色，看不太清是什么。窗帘拉着一半，外面的光透进来，是正常的、柔和的、白色的光——不是那个橙红色的、灼热的、像血一样的光。
正常的。
这个认知让王馨梦的胸口松了一下。但她马上又紧张了起来，因为她想起了之前的一切：白色的空间，那个女人，上百道门，灰色的门，末日生存，红色的天空，灼热的空气，废墟——
然后呢？
她记得自己走进那道门之后，脚踩在了干裂的土地上，看到了方舟他们，看到了沈清辞的背影。空气很热，很臭，她呼吸困难，走了两步——
然后就没有了。
什么都没有了。
记忆在那里断掉了，像一根被剪断的线，两头的毛边露着，怎么都接不上。
她从床上下来，光脚踩在地板上。地板是木头的，浅色的，干净的，踩上去不凉。她的帆布鞋放在床边，整整齐齐地并排摆着，鞋带系得好好的。她的双肩包靠在书桌旁边，拉链坏掉的那个口袋依然用黑色橡皮筋箍着，速写本的一角露在外面，和她进门前一模一样。
她蹲下来，拉开好的那个口袋，翻了翻。
固体水彩在，自动铅笔在，速写本在。她翻开速写本，第三页——那只蜷缩着的白狐还在，铅笔的线条安安静静地待在纸上，没有变模糊，没有被擦掉，没有消失。
她把
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