层，但她把它拿了下来，放在床上，开始往里面装东西。
她从厨房里拿了三瓶水，两袋方便面，一包饼干。从卫生间拿了一卷卫生纸，一小瓶酒精，一包棉签。从卧室的抽屉里翻出了一个手电筒，两节电池，一卷胶带，一把剪刀。
她把这些东西一样一样地放进黑色的帆布包里，放得很整齐，很仔细。每放一样，她都会停一下，想一想还需要什么，然后继续放。
她不知道末日什么时候来，不知道末日什么样，不知道需要准备什么。她只是在做一件她觉得应该做的事情。不做的话，她会觉得更不安。
装完了，她把包放在门口，和她的双肩包并排摆着。
两个包，一大一小，一黑一灰，安安静静地靠在墙边，像两个等着被带出门的、不懂事的、不会说话的孩子。
她走回卧室，坐在地板上，背靠着床沿，翻开速写本，翻到第四页——空白的那一页。
她拿起自动铅笔，想画点什么。
但什么都画不出来。
她的脑子里有太多东西了——那扇门，那个女人，那些传送门，那个橙红色的天空，那碗白水煮面，那个没人接的电话，那个磨掉了名字的试卷，那个破了皮的水饺，那个关机的提示音。
她画不出来。
她放下笔，合上速写本，抱在怀里，把下巴抵在本子的封面上，闭上了眼睛。
她听到了窗外的声音。
鸟叫。
是那种很普通的、在城市里随处可以听到的麻雀的叫声。叽叽喳喳的，碎碎的，没什么规律，但很真实，真实得让人想哭。
末日到来之前的世界是这样的。
有鸟叫。有梧桐树。有牵着狗走过的人。有汽车喇叭。有电视里平静的女主播的声音。有煮过头的速冻水饺。有没人接的电话。有洗得干干净净的碗。有一个女孩子坐在地板上，抱着自己的速写本，听着麻雀叫，不敢睡着。
王馨梦睁开眼，看着窗外那块被阳光晒得发白的天空。天空很大，大到什么都装得下。大到可以把末日也装进去，把那个橙红色的、灼热的、死了的世界也装进去。
但此刻，天空是蓝色的。
很蓝。
蓝得像她从来没有见过末日。
蓝得像末日永远不会来。
她不知道的是，在这个城市的某一个角落，在一间拉着窗帘的、暗沉沉的房间里，沈清辞正坐在床上，背靠着墙壁，手里握着那只白狐公仔
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