声音传达信息的意识聚合体。而是一个真实的、活着的、疲惫到极点却不肯停下来的人。一个把自己的全部人生压缩进一间实验室、一块平板电脑和一件灰色卫衣里的人。
显示器上的便利贴引起了檀音的注意。最近的一张写着："第37次，还是不对。"旁边一张写着："如果我把意识编码的频率调低0.3%……"再旁边一张，字迹不同，更潦草，像是匆忙写下的，笔画末尾有轻微的抖动——写字的人在哭，或者手在抖——
"沈澈今天笑了。"
五个字。没有上下文，没有解释。就写在技术笔记的旁边，像一行被意外混入代码的私人注释。
檀音盯着这五个字看了很久。在满桌的技术参数和失败记录中间，这五个字像一颗从废墟里长出来的草——微小、突兀、倔强地活着。
纪蘅从椅子上站起来，伸了个懒腰，骨节发出一连串咔嗒声，像拆开一把旧折扇。她重新坐下，把显示器转向自己。屏幕上是一段正在运行的程序——波形图像心电图一样起伏，但不是心电图。那些波形是意识活动的信号图谱。纪蘅在屏幕上标注了它们：频率、振幅、相干性、碎片化指数。
只不过这些波形是断裂的。
每隔几秒，信号就会碎裂成无数碎片——像一面镜子突然从中间裂开，碎片四散飞溅。然后碎片又勉强聚合，波形重新拼合成一个勉强可辨的形状，维持几秒钟，再次碎裂。反反复复。没有尽头的循环。
纪蘅凑近屏幕。她的声音变了——不再是刚才自言自语时的疲惫和焦躁，而是变得很轻，很柔，像在哄一个生病的孩子。像在和一个人说话——一个只有她能看见的人。
"今天又失败了。"她说。
她对着屏幕说话。不是自言自语——是对屏幕里的"某个人"说话。
"但你再等等我。"
"我会找到方法的。"
"第三十七次而已。我不放弃。"
她一边说，一边用指尖触碰屏幕上那些断裂的波形。波形在她指尖的位置微微稳定了一瞬——像回应她的触碰——然后再次碎裂。
纪蘅的眼泪掉下来了。
她哭的时候不出声。没有抽泣，没有颤抖，甚至表情都没有怎么变化。眼泪就是一滴一滴地落下来，像断了线的珠子，落在键盘上，落在空格键和回车键之间的缝隙里。她没有擦，也没有抬手去挡。她就那样流着泪，盯着屏幕上碎裂的波形，手指不停地敲击键盘修改参数。
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