思维，然后是日常记忆，然后是语言能力，然后是情感反应。最后连最基本的自我意识都会消失。"
"沈澈确诊后，我算过——他还有大约十四个月。"
"十四个月。"
她的声音在重复这个数字的时候没有颤抖。但有一种比颤抖更令人难受的东西——一种被压缩到极致的恐惧。像一个人在悬崖边上死死抓住一根绳子，手指已经流血了，但她不肯松手，不是因为还有希望，是因为松手意味着承认一切已经结束。
"我是AI研究员。"纪蘅的声音继续，语速比之前快了一些，像是在追赶某个正在流逝的时间，"我提出了一个方案——将他的意识上传到一个虚拟世界中保存。不是冷冻，不是备份，不是模拟——是真正的'转移'。把一个人的全部意识——记忆、思维、情感、自我认知、潜意识——从生物基质中完整抽取出来，编码为数字信号，注入一个完整的虚拟环境。"
"我花了三年时间创造了那个世界。"
记忆碎片加速流转，像一部被快进的电影。
无数个深夜的实验室。屏幕上不断滚动的代码，绿色字符在黑色背景上流淌。便利贴从一张变成一百张、一千张，覆盖了显示器、墙壁、甚至天花板的角落。空咖啡杯从几个变成几十个。纪蘅的短发从整洁变成了随意，灰色卫衣从新变成了旧。她的身形在消瘦，眼下的青色在加深，但屏幕上的世界在一天天变得完整。
"一个完整的意识容器。"纪蘅的声音越来越快，"我设计了物理引擎——重力、光影、温度、触觉反馈。我设计了社会结构——城镇、职业、人际关系网络。我设计了NPC——从底层行为逻辑到表面性格特征，全部手写。每一个NPC都有自己的记忆、习惯、说话方式。"
"三年。一个人。因为不能让任何人知道。这个项目不可能通过伦理审查——把一个活人的意识从身体里'抽出来'，没有任何先例，没有任何安全保障。如果失败了，不是一条命——是两条。"
记忆碎片停在了一个场景上。
又是深夜的实验室。但这次不一样——实验室里多了一台巨大的设备，占据了整整一面墙。设备表面密布着线路和指示灯，中央是一个类似扫描舱的结构，内壁铺满了传感阵列。
纪蘅站在设备旁边，手里拿着平板电脑，屏幕上是一长串检查清单。她一遍一遍地检查，每一个项目都核对三次。
沈澈被转移到了实验室。他此刻半躺在扫描舱里，身上贴满了感应
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