槐树影子往地上拖长了半尺。她心里一紧，抬手把门牌往衣服里一收，正要开口，老人却先一步站了起来。
“别在这儿待太久。”他说，语速第一次快了点，“你们把第七码写回去了，回廊会知道。它现在不一定立刻来，可它会记。记住你们今天来过，记住你们碰过什么，记住这块门牌被谁拿走。”
姜妗看向他：“那你怎么办？”
老人看了看桌上的交接簿，神情一下子又变得很疲惫，像刚才那一瞬的惊动只是勉强撑起来的壳。
“我？”他扯了下嘴角，像是想笑，又没笑成，“我还在旧规里。它要记，也先记我。”
姜妗心里一沉。
她忽然明白，老人之所以还能住在这里，不是因为他安全，而是因为他已经被旧规套得太深，深到回廊一时半会儿动不了他。可这不代表他没事，反而意味着他一直在替那套东西挡着，挡到今天，已经挡得连自己叫什么都剩不太全了。
“那本交接簿……”姜妗看着他。
老人抬手按住册子：“你现在不能带走。”
“我没说要带走。”姜妗道，“我只是要看第七码。”
老人沉默了一下，似乎在权衡什么，最终还是摇头。
“现在不行。”他说，“你刚把文本顶住，不能立刻把整本簿子掀开。它会觉得你在翻总账，后头会更重。你先拿门牌，先把自己稳住。等下一次点名前，你把自己的名字抄十遍，抄完再来。”
姜妗愣了下：“十遍？”
“十遍。”老人重复，“写在纸上，别写给手机，也别写给系统。写完了，放门牌底下压一夜。”
姜妗看着他，心里一时说不出是什么感觉。
她原本以为这会是一场更直接的对撞，没想到最后竟然落到这样一个近乎笨拙的办法上。抄自己的名字十遍，压在旧门牌底下，像是在告诉某个看不见的东西：这个人还在，她还认得自己。那不是符咒，也不是仪式，更像最原始的自证。
周蔓轻轻吐了口气，像是终于把一件悬着的事放下了一点。
“我陪你写。”她说。
姜妗转头看她。
周蔓没避开她的目光，只是把手里那点空了的布折好，收回去，声音依旧很轻：“我记不全了，但我能写。写名字这种事，我还记得。”
姜妗沉默两秒，点了点头。
她把门牌贴身放好，指尖隔着衣料还能摸到那块冰冷的金属边。然后她看向老人
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