空地上安静得可怕。
风从三面围墙的缝隙里灌进来，发出呜呜的声响，像是在替谁说着一句永远说不出口的话。远处的海面上有一艘船在鸣笛，声音拖得很长很长，穿过灰蒙蒙的天色传进每个人的耳朵里。二十几个人站在这片荒废的篮球场上，没有一个人说话。
邱尚杰看着姐姐。他的嘴唇动了几下，想要说什么，但什么都没说出来。他的拳头慢慢松开了，垂在身体两侧。他忽然发现姐姐的眼角有一条细纹，那是他以前从来没有注意过的。她比他大好几岁，已经在五金店里站了太多年，咸涩的海风过早地在她的皮肤上刻下了痕迹。
“姐。”他叫了一声。这一次，他的声音里没有愤怒，没有威胁，只有一个弟弟对姐姐的本能的依赖——那种从小被她照顾、被她保护、习惯了她的牺牲的依赖。他的拳头彻底松开了，手指在发抖，像是一个拿着武器却忽然不知道要向谁挥舞的人。
“尚杰，”邱玉林的声音也软下来了，眼眶里的泪水在打转，“我知道你是为我好。我知道你怕我被别人骗，怕我吃亏。但是他不是坏人。他只是——他只是每天都来。不管刮风下雨，不管你怎么威胁他，他都来。”
邱尚杰低着头，不说话。他的肩膀微微耸动着，不知道是因为寒冷还是因为别的什么。
杨晓东靠在墙上，看着这一切。棉袄暗兜里的贝壳碎片扎在他的胸口上，每一次呼吸都带起一阵刺痛，但他感觉不到了。他看着邱玉林站在他面前的样子——她的肩膀很窄，被风吹得微微发抖，但她站得很直。像一棵被海风刮了一万次却从来没有倒下过的木麻黄。
他想起第一次在海堤上看到她的时候。她穿着红色的T恤，蹲在滩涂上挖蛤蜊，抬起头冲他笑的样子，让他心跳漏了一拍。那时候他不知道她会在他生命中占据这么重的分量。
现在他知道了。
邱尚杰沉默了很长时间。空地上所有的人都在看着他，等他的反应。他的拳头松开了又攥紧，攥紧了又松开，手指关节在寒风中发出咔咔的声响。最后，他抬起头看着姐姐，眼神不再是那潭冷硬的黑水，而是一种更复杂的东西——愤怒和困惑交织在一起，还有一丝被压在最底下的、连他自己都不愿意承认的心疼。
“姐，”他说，“我们回家。”
“尚杰——”
“回家。”邱尚杰的声音里带着一种近乎恳求的语气。那不是命令——那是他第一次没有用命令的语气跟姐姐说话。他的眼神里有某种东西
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