发出沙沙的声响。
他想起今天邱玉林说的那句话——“他自己愿意就行了。”她说的是鹦鹉螺号的结局。但杨晓东觉得，她说的也是自己。
正月十五，元宵节。
东埔村有元宵灯会的传统，虽然规模不大，但每年都会在海堤上挂灯笼。傍晚时分，各色各样的灯笼在海风的吹拂下轻轻摇晃，将暖黄的光投映在退潮后的滩涂上。村里的孩子们拿着小灯笼跑来跑去，笑声和海浪声混在一起。
杨晓东吃过元宵，跟母亲说出去看灯，就一个人出了门。他沿着海堤慢慢走，看到邱玉林站在滩涂入口的那棵木麻黄下面，手里提着一盏小小的红灯笼。
“你自己做的？”杨晓东看着那盏灯笼。灯笼是用竹篾和红纸糊成的，纸面上歪歪扭扭地画了一只海鸟。那海鸟画得不太像，翅膀一边大一边小，嘴巴画得太粗，看起来更像一只胖鸭子。但画得很认真，每一笔都用了力，像是在画一个很重要的东西。
“下午在店里闲着没事做的。画得不好看。”邱玉林把灯笼举高。灯笼里的蜡烛晃了一下，把那只不像海鸟的海鸟投在了地面上。
“好看。”杨晓东说。
“你撒谎。你看你耳朵没红，所以你没撒谎。”邱玉林认真地看着他的耳朵，然后笑了，“你真的觉得好看？”
“真的。”
邱玉林把灯笼递给他。“送给你。元宵节礼物。”
杨晓东接过灯笼，看到灯笼的底座上用圆珠笔写了两个小字——“傻子”。字写得很小，藏在竹篾和红纸的接缝处，不仔细看根本发现不了。他认出了那个字迹——和邱玉林笔记本上歪歪扭扭的生字是同一个人的手笔。
“你什么时候写的？”
“做的时候就写好了。本来想写你的名字，后来觉得——”邱玉林顿了顿，“觉得‘傻子’更合适。”
杨晓东想说什么，但喉咙像是被什么东西堵住了。他提着灯笼站在海堤上，海风吹动着灯笼里的烛火，让那只不像海鸟的海鸟在地面上忽明忽暗地晃动，像是真的在飞。
“我给你也做了一个东西。”杨晓东从棉袄口袋里掏出一个小盒子。盒子是用硬纸板折的，外面包着一层蓝色的纸，上面画着一只和灯笼上几乎一模一样的海鸟——他照着邱玉林的画临摹的，画得同样不太像，翅膀的比例还是不对，但神态抓得很准，那种笨拙而倔强的神态。
“你自己做的？”邱玉林接过盒子，眼睛亮得像两团灯笼里的烛火。
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