切都是值得的。
客厅里，妹妹在喊：“妈！哥是不是又去海边了？他还去不去台球室打工了？他今天有工钱吗？能不能给我买一支绿豆冰棒？”
母亲的声音从厨房里传出来：“你哥晚上去。现在他在睡觉。让他多睡一会儿。这几天他太累了。”
“他累什么呀？他又不像爸爸那样扛水泥。”
“他扛的东西，比水泥沉。”母亲说。
杨晓东躺在床上，听着这些对话，把被子拉过来蒙住了头。被子上还残留着洗衣粉的味道和窗外飘进来的海风腥味。那只放贝壳的手从枕头下面抽出来，放在胸口上，感受着自己的心跳。远处，海潮的声音隐隐约约地传来，像是一首唱了很久很久的歌。他在心里说了一句话——不是在自言自语，也不是在发短信。是写给那个正在大巴车上的女孩的。那句话很简单，就像他所有的承诺一样简单。
滩涂上，那块大石头静静地立在晨光中。石缝里的纸条还在——被塑料袋保护着，被潮水浸泡了八个月，字迹已经褪色得快要看不清了，但依然固执地嵌在岩石的裂缝里。
石头上刻着一行字。是邱玉林昨天来告别时用圆珠笔偷偷刻上去的。字迹不深，但一笔一画清清楚楚。那句话和她笔记本上那些歪歪扭扭的生字不同——这些字刻得很稳，像她最后一次以“这片滩涂的常客”这个身份留下的一样。海风带走了她刻字时指尖压出的淡淡汗迹，只留下了这一句话：
“好事也会轮到我。”
杨晓东是在八月二十号下午才看到这行字的。他一个人来到滩涂上，想在大石头旁边坐一会儿。阳光很烈，海面平静得像是凝固了一样。他的目光落在石头的侧面，然后他看到了那几个字。
他伸出手指，一个字一个字地摸了摸那行刻痕。“好”字的横画刻得很深，“事”字的竖钩有点歪，“也”字的位置比其他字高了一点点，“轮”字的笔画太复杂，最后一个点大概刻不上去，直接省略了。但杨晓东觉得，这是他见过最漂亮的字。
他放下手，靠在石头上，闭上了眼睛。
远处，海正在退潮。滩涂上一片安静，只有沙蟹从泥洞里爬出来的窸窣声。石头上那行字在午后的阳光下被照得清清楚楚，每一个笔画都像一个小小的锚，把邱玉林留给这片海的一切都固定在了那里。
而在两个多小时车程之外的厦门，邱玉林正跟着父亲走进那所职业技术学校的大门。她抬头看着校门口的那排凤凰木，花期已经过了，树上没有红花，但绿
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