慢，仔细看两侧店铺。香料摊的藏红花堆成金色小山，铜器店的水烟壶泛着暗红光泽，地毯商人展开一幅十六世纪的伊斯法罕绣毯，上面猎人与雄狮的搏斗永恒定格。这是兰都的腹腔，消化过亚历山大的铁骑、阿拉伯的弯刀、蒙古的马蹄，如今在消化他自己的革命。
一个老妇人忽然冲出人群，跪在他面前。保镖瞬间拔枪，但哈翁抬手制止。
“我儿子……”老妇人泣不成声，举起一张照片，“我儿子只是参加了游行，已经失踪四个月了……求求您，告诉我他在哪儿，是死是活……”
照片里的年轻人二十出头，笑容灿烂，背景是德黑兰大学的拱门。哈翁接过照片，看了很久。他的手指拂过那张笑脸，动作轻柔得像在触碰易碎的泡沫。
“他叫什么名字？”领袖问。
“阿里……阿里·礼萨。”
哈翁点头，将照片递给侯赛因：“找到他。活要见人，死要见坟。”
人群骚动。窃窃私语如潮水漫开。老妇人被扶到一旁，仍难以置信地捂着嘴。哈翁继续前行，但步伐更慢了，仿佛每走一步都在从大地汲取某种沉重的养分。
经过一家书店时，他停下。橱窗里陈列着哈菲兹、鲁米、萨迪的诗集，还有一排革命历史书籍，他自己的肖像印在封面最显眼的位置。但他看的是角落里一本蒙尘的小册子——帕慕克的《雪》，土耳其作家，禁书。
“那本书，”他指向橱窗，“给我看看。”
店主是个戴眼镜的中年人，脸色煞白地捧出书。哈梅内伊翻开扉页，看到用铅笔写的购书日期：2015年3月。十一年前。
“还没读完？”他问。
“读……读完了。”店主声音发颤。
“好看吗？”
店主不敢回答。哈翁笑了笑，那笑容里有种深不见底的疲惫。他合上书，递回去，说了句让所有人愣住的话：
“我也没读完。太长了，而且……太冷。”
说完，他转身，准备继续前行。就在那一刻——
卷九轰鸣
萨迪克按下了引爆器。
但什么也没发生。
他愣住，再次按下。依然寂静。黑暗中只有他自己越来越响的心跳。他扑到炸药旁，用头灯照射——雷管连接正常，接收器指示灯绿色，电池电量充足。是信号屏蔽？可这里是地下十七米，屏蔽信号也会阻断他的通讯，但耳麦里明明能听到……
等等。
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