渗进干燥的水泥地缝隙,留下一小片深色的、形状不规则的湿痕。
他抬起手,用力抹了把脸。手掌湿漉漉的,分不清是冷汗还是别的什么。
然后,他像是用尽了所有力气,从裤兜里摸出手机。手指僵硬地在屏幕上划动,解锁,找到另一个号码——不是林晚秋的。他需要更直接、更**的帮助。
他按下通话键,把手机贴到耳边。
短暂的等待后,电话通了。
吴杰吸了一口气,用他尽可能清晰、但依然控制不住有些发抖的英语开口:
“Hello…Ineedhelp.Myson…he’smissing.”
(你好……我需要帮助。我儿子……他失踪了。)
声音出口,干涩得像是砂纸摩擦。
阳光依旧刺眼,照在他脸上,却感觉不到丝毫暖意。身后巷子的阴影里,那半瓶倒在地上的可乐,吸管上的牙印依然清晰可见。
远处,街头艺人的吉他声,飘飘悠悠,终于汇入了一片无边无际的、令人窒息的嘈杂寂静之中。
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