断绳被风吹着，像招魂幡。
一个士卒注意到老张总回头，走过来低声问了句：“张大叔，那柱子……是不是有什么说法？”
老张嘴唇动了动。
“我们孙大人，死在那上头的。”
士卒愣住了。
他顺着老张的视线看过去。
一根柱子，几圈绳痕，一大片干血。
士卒没再问了。他默默走回去，接着刨雪。
时间一点一点过去。
雪里的尸体比预想的多。沐英那一仗打得太惨烈，三千对一万，战场拉得开，有些尸体被踩进了泥里，再被雪盖住，要挖很深才找得到。
良久，最后一具明军尸体被抬上了马车。
毛骧站在车尾，挨个数。
数完了，点了点头。
“回家。”
老张牵着马走到毛骧跟前，先开了口。
“元军的呢？”
毛骧看了他一眼。
老张的下巴朝战场上那些散落的元军尸体偏了偏。
“留在这里。”老张抢在毛骧前面把话说完了，“这就是他们的归宿。”
他顿了一下。
“可惜没杀掉脱火赤。那狗东西，现在还关在牢里。”
毛骧没接这茬。他注意到老张说完话之后，眼珠子又往那根柱子的方向飘过去了。
“我先去前头组织一下。”
毛骧拍了拍老张的肩膀，牵马走了。
柱子旁边就剩老张一个人。
风灌进他棉袄的领口，凉飕飕的。他没系扣子，也懒得系。
老张看着那根柱子。
木纹粗糙，冻裂了几道口子，绳痕深嵌进去，边上的木屑翻起来。血迹从中间往下淌，一直到了柱根，跟泥土混在一起。
孙大人就是被绑在这上头的。
一个断了一条胳膊的人，被绳子勒在这根柱子上，挨了打，挨了饿，挨了渴。
然后自己把脖子蹭上刀刃。
老张的喉结上下滚了一下。
他低头看了看手里的钝刀。
锈迹斑斑，刀柄上缠的麻绳磨得发亮。什么都能干——砍柴、挖坑、切肉、掘冻土、拍蒜。
还能刻字。
老张握着钝刀走到柱子跟前，抬起手。
刀尖抵在木头上，一用力，刺进了冻裂的纹路里。
一笔一画。
他刻
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