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下午，河生和大哥去给母亲上坟。方卫国也跟着去了。母亲的坟在村子后面的山坡上，面向黄河。
河生跪在坟前，点燃了纸钱和香。方卫国也跪下来，磕了三个头。
“阿姨，我来看您了。您还记得我吗？卫国。小时候老来您家蹭饭的那个。”
河生的眼泪流了下来。
风从黄河上吹来，带着水气和泥土的腥味。纸灰在风中飞起来。
从坟上下来，河生和大哥、方卫国去了黄河边。小浪底大坝，站在坝上，看着远处的黄河水。水很蓝，很平静。
“河生，你说咱们村就在那下面？”方卫国指着水库中间。
“对。”河生说，“就在那下面。六十多米深。”
“可惜了。那么好的村子，说没就没了。”
“村子没了，人还在。”大哥说。
方卫国点了点头，没有再说话。三个人站在大坝上，看着黄河水，站了很久。
傍晚，河生和大哥坐在院子里乘凉。方卫国累了，在屋里躺着。天边的晚霞把整个院子染成了橘红色，枣树的影子在地上拉得很长，枝头的青枣在霞光中镀上了一层淡淡的金色。枣树，这是父亲种的，五十多年了。父亲早就不在了，可树还在，年复一年地发芽、开花、结果。大哥坐在旁边抽着烟，烟雾在暮色中缓缓升起，很快就散开了。
“哥，你一个人，不闷吗？”河生问。
“闷。”大哥把烟掐灭在鞋底上，发出一声细小的嗤声，“可是有什么办法？你嫂子走了，孩子们在外面，我一个人。闷也得过。”
“跟我去上海吧。”河生转过头看着他，“住几天。”
“不去。”大哥摆了摆手，“上海太远了，不习惯。我去了，这院子怎么办？这树怎么办？没人浇水、没人施肥、没人看着。”
“树不用天天看。”
“得看。一天不看，心里不踏实。”大哥抬起头，看着那棵枣树，目光里有一种说不清的依恋，“这棵树，是咱爸种的。爸走了，树还在。我得替爸看着它。”
河生没有再劝。大哥这人，他是知道的，认准了的事，谁也劝不回来。就像母亲，认准了的事，九头牛都拉不回来。
“哥，我以后多回来。”
“好。”大哥看着他，笑了，“你回来，我给你杀鸡。”
“不用杀鸡。你吃什么我吃什么。”
“那不行。你难得回来，不杀鸡哪行？”
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