宋佳音这辈子,见过枪林弹雨,直面过穷凶极恶的毒贩,直面过生死一线的险境,从未有过半分惧色。
可她最怕的,从来不是这些。
是老家客厅墙上,那张挂了三十年的黑白照片。
相框是木质的,被母亲擦得锃亮,一尘不染,照片里的男人穿着旧式藏蓝警服,帽檐上的国徽,在老旧相片的光影里,泛着模糊却庄重的光,眉眼被岁月的像素磨得浅淡,可宋佳音不用看清,哪怕闭上眼,都能精准描摹出那张脸的每一寸轮廓。
浓黑的剑眉,不大却格外有神的眼睛,透着一股子刚正不阿的韧劲;鼻梁微微歪斜,那是早年执行抓捕任务时,被歹徒一拳打断,仓促救治没接正,一辈子都带着的印记;嘴角永远习惯性上扬,看着像在笑,又像带着对世间罪恶的淡淡嘲讽。
那是她的父亲,宋卫国。
宋佳音对父亲最后的记忆,永远停留在五岁那年的深冬。
天寒地冻,北风卷着雪沫子,刮在脸上生疼,父亲穿着一件洗得发白的军绿色大衣,大衣领子竖得极高,遮住了半张脸,只露出一双布满红血丝,却依旧温和的眼睛。
他蹲下身,粗糙带着薄茧的手掌,轻轻摸了摸她的头顶,掌心的温度,隔着厚厚的冬衣,暖到了她的心底。
“佳音,爸要出趟远门,去办一件很重要的事,你在家乖乖听妈妈的话,好不好?”
年幼的宋佳音攥着父亲的衣角,仰着小脸,满眼不舍:“爸爸,你什么时候回来?”
父亲的眼神,顿了一瞬,随即揉了揉她的头发,声音温柔又笃定:“很快,等你吃完这罐水果罐头,爸就回来了。”
没有很快。
那一别,便是永别。
宋佳音等了一天又一天,吃完了一罐又一罐水果罐头,从寒冬等到盛夏,从五岁等到三十五岁,等了整整三十年,那个说很快回来的男人,再也没有踏进过家门。
1994年12月17日,市局禁毒支队副支队长宋卫国,带队远赴云南边境,执行跨境缉毒任务,在与毒贩的激烈交火中,一枚子弹穿透他的左胸,从前胸入,后背出,击穿了心肺,他重重倒在冰冷的土地上,最后一眼,望向的是身旁矗立的中国界碑。
他倒在了中国的领土上,用生命守住了国门的最后一道防线。
追悼会那天,小小的灵堂里,挤满了人。
有身着警服、神情肃穆的同事,有素未谋面、前来吊唁的群众,有红着眼眶、相互搀
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