摸那枚玉简。
它还是冰的，没有发热，也没有浮现任何画面。
她收回手，继续往前走。
穿过第三道门时，守夜的差役认出她，抱拳行礼。她点头回应，走出翰林院大门。
街上已没什么人。她站在台阶下，抬头看了看天。
云散了些，露出几颗星。月亮还没升上来，但光已经在路上了。
她整了整衣领，把公文袋挎好，迈步前行。
靴底敲在石阶上，声音不大，但稳。一级，两级，三级……
她走得不快，也不慢。
身后，翰林院的大门缓缓合拢，吱呀一声，像合上了一本书。
而她知道，自己的那一页，才刚刚掀开一角。
她拐过街角，走进一条窄巷。巷子尽头有家纸坊，门板还没卸完，掌柜正蹲在门口数铜板。见她来，连忙起身：“沈编修！今日又有新印？”
“不是。”她从公文袋里取出一张纸，“是《农政问答三十条》的增补版，加三条防疫条款，明早要印五十份，送到试点县衙门。”
掌柜接过一看：“哟，牛痘法也写进去了？百姓能懂吗？”
“能。”她说，“只要你说得清楚。”
掌柜咧嘴一笑：“您这话，我爱听。昨儿还有老农来问，说种了痘是不是就不得天花了。我说，沈编修亲自试的，还能有假？”
她没笑，只道：“别神化我。我只是把该做的事做了。”
说完，她转身要走。
掌柜在后面喊：“沈编修，您说……这天下，真能变好吗？”
她脚步一顿。
夜风吹起她靛蓝袍角，银鱼带扣在昏灯下闪了下光。
“能。”她说，“只要有人愿意，一页一页地写下去。”
她继续走。
巷子很短，几步就到了头。她拐上主街，前方是自家小院。门楣上挂着一盏灯笼，光晕暖黄，映着门环上的铜绿。
她掏出钥匙，开门进去。
院里静悄悄的。她放下公文袋，走到井边，打了盆水洗脸。水凉，激得她清醒了几分。她擦干脸，抬头看天。
星星更多了。
她回到屋内，点亮油灯，从床底拖出一只旧木箱。打开锁，取出一本厚册子，封面写着《疫症札记》。她翻到最后一页，空白处还剩一大片。
她蘸了墨，提笔写下：
**壬七·宗室补遗，卷三，有涂改
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