一致，只是方向相反。
“这份签名页，“他说，“是协议签署时，沈砚亲手按上去的。不是印章，不是代签，是他的右手直接按在协议材料上留下的掌印。掌心中的徽章，是在他按下掌印之前，用一枚特制的印章压入材料中的——那枚印章，是他随身携带的，从不离身。“
他停顿一下，把手掌从卷轴上移开，然后抬起头来看我：“你把它带回来了。这意味着你已经完成了协议签署页的回收。剩下的，只有一件事。“
“什么事？“
老人把地图拉到自己面前，用手指在地图右上角那个颜色变深的红褐色标记上点了一下：“这个地方，你已经去过了。你看到了那幅雕刻，你找到了签名页，你完成了回收。但那条弧线——穿过协议点、继续向深处延伸的弧线——你没有走到它的终点。“
“因为雕刻没有刻完。“
“不是没有刻完。“老人说，“是更深的部分，不能被刻在任何可以被看到的地方。它只能被储存在一个地方——“
他把目光从地图上移开，落在我腰间那把墨绿色短刀的刀柄上：“那把刀里。“
他靠回椅背，双手重新交叉搁在桌面上，说出了下一句话。那句话的语气不是警告，不是预言，是一个已经完成了所有前置条件的人，在移交最后一块拼图时说的最后一句说明：
“那把刀中储存的路径信息，在你到达协议点、完成签名页回收之后，已经被完全激活了。从现在开始，你不需要再寻找方向——刀会带你走完剩下的路。“
他顿了一下，说出了最后一句话：“但你要记住一件事——那条路的终点，不是一座建筑，不是一个设施，不是一个你可以走进去再走出来的地方。那条路的终点，是一个人的位置。“
“谁的位置？“
老人没有直接回答。他把那卷皮革包裹的卷轴从桌面上拿起来，递向我。不是递到我手中，是放在桌子边缘，离我大约一臂远的位置，像等我主动伸手去拿。
“这份签名页，“他说，“不是让你带回来给我的。是让你带回去给它的主人的。“
我伸手拿起那卷卷轴，握在手中。皮革的表面还残留着老人手掌的温度，温热的，像他刚刚覆盖在上面的体温还没有完全散去。
“沈砚还活着？“我问。
老人没有回答。他只是靠回椅背，闭上了眼睛。不是疲惫的闭眼，是一种表示“对话已经结束“的闭眼。
我握着那卷卷轴，从椅子
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