出清脆的金属颤音。
他跌坐在老旧的藤椅里，大口喘气。额头上沁出的冷汗沿着鬓角往下淌，滴在洗得发白的牛仔裤上，晕开深色的圆点。
房间里很安静。
老式挂钟的秒针恪尽职守地走着，发出规律的“嗒、嗒”声。窗外是九十年代末建成的职工家属院，几棵梧桐树的叶子已经黄了大半，在秋风里打着旋往下落。楼下有退休的老头在甩扑克，甩牌的脆响和偶尔爆发的笑骂顺着纱窗的缝隙钻进来。
一切都正常得令人心慌。
可龙凌云知道，有些东西从这一刻起，永远不一样了。
他盯着地上那枚鼎耳，它静静地躺在从窗户斜射来的光斑里，铜锈在光线下泛出暗绿与赭红交织的诡异色泽。刚才那一切不是幻觉——指尖残留的冰冷触感还在，脑海里那些凄厉的抓挠声余韵未消，甚至鼻腔里还萦绕着一股若有若无的、像是陈年香灰混着铁锈的味道。
那是死亡的味道。
但比死亡更复杂，像是无数种死亡堆叠在一起，发酵了上百年。
龙凌云撑着膝盖站起来，动作很慢。他今年虚岁二十一，身高一米八一，常年跟二叔在货运站搬箱子练出来的身板还算结实，可此刻却觉得膝盖发软，像是刚跑完一场马拉松。
他弯腰，没去碰那鼎耳，而是从书桌抽屉里翻出一副劳保用的棉线手套。
戴上，深吸一口气，然后才蹲下身，用两根手指捏起鼎耳。
这次有手套隔绝，那诡异的触感弱了很多，但并未消失。它仍然沉，沉得不像黄铜，倒像一整块实心的铅。而那些蠕动的雷纹也没有停止，只是速度放缓了，像冬眠的蛇。
龙凌云把它翻过来，在鼎耳内侧靠近断口的位置，看到了三个极小的阴刻篆字。
他认不全，但爷爷教过他一些。中间那个字是“执”，左边那个有点像“恨”，右边那个……他盯着看了很久，在记忆里翻找，最后从爷爷那本《金石考略》的残页上找到了对应——是“戾”。
执恨戾。
什么意思？
没等他想明白，楼下突然传来刺耳的刹车声。
不是普通轿车的刹车，是那种载重卡车在急刹时轮胎抱死后与地面摩擦发出的、几乎要撕裂耳膜的尖啸。紧接着是“砰”一声闷响，像是有什么沉重的东西撞在了铁皮上。
然后，江大闯的怒吼炸开：
“我操内吗——！”
龙凌云浑身一僵。
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