不会游泳，是怕一下水就证明自己真的不行。
第二天，我看到了孙少安。这个人物和孙少平完全不同——他没有走出去，他留在双水村，留在土地上，留在家庭的责任里。他办砖厂，失败了，欠了一屁股债，村里人笑话他，他不吭声，咬着牙重新开始。他身上有一种近乎固执的韧性，像黄土地上的庄稼，旱也活，涝也活，只要根还在土里，就能长出东西来。
我读到他砖厂第二次点火成功、第一窑砖烧出来的时候，眼泪直接掉在了书页上。不是因为情节多感人，而是因为那种“终于熬过来了“的感觉——你熬了那么久，所有人都觉得你完了，你自己也怀疑过无数次，但你没放弃，最后你真的挺过来了。
那一刻我忽然明白了雪儿在信里说的那句话：“能让我感受到一种力量。“
这种力量不是什么大道理，就是一种朴素的信念：活着，就得往前走。不管多难，不管多慢，往前走，就比站着强。
第三天，我读到了结尾。孙少平回到了大牙湾煤矿，回到了那个黑暗的井下，回到了那个他选择的世界。田晓霞死了，师傅死了，惠英嫂和明明还在。生活没有给他一个“圆满“的结局，但给了他一个“继续“的理由。
我合上书，坐在宿舍的窗前，看着外面的天色慢慢暗下来。五一假期的最后一天，风里已经有了初夏的温度。远处操场上有人在踢球，喊声断断续续地飘过来。
我想起雪儿信里抄的那段话——“当我们为此而耗尽宝贵的青春年华，皱纹也悄悄地爬上眼角的时候，我们才能稍稍懂得生活实际上意味着什么。“
那时候我十七岁，青春年华正当时，皱纹还远在天边。我不可能真的“懂得生活实际上意味着什么“。但我在路遥的文字里，模模糊糊地触碰到了一个轮廓——生活不是考试，做错了可以重来；生活不是小说，有主角光环护体。生活就是孙少平背上的那道伤口，结痂了，又裂开，裂开了，再结痂。疼是常态，不疼是侥幸。
而我们能做的，大概就是像孙少平那样——在伤口还在流血的时候，把书打开，借着月光，读下去。
假期结束前一天晚上，雪儿回来了。她在宿舍楼下喊我，我跑下去，看见她背着书包，头发被风吹得有点乱，脸冻得红扑扑的。
“你回去了？“我问。
“嗯，回了一趟。我妈做了红烧肉。“
“那你怎么不多待一天？“
“想回来。而且——“她顿了顿，“想问问你看完那本书
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