伸出手，轻轻覆在他抱着孩子的那只手上，眼泪顺着眼角，无声地滑落，却笑着说：“好，就叫陆念。”
“陆念。”林晚又轻轻念了一遍，像是要把这两个字，刻进心里，“陆念，很好听。”
她侧过头，看着丈夫。这个男人，从前连一句软话都吝于说出口，把自己活得像一堵密不透风的墙。可此刻，他抱着女儿的样子，温柔得让她几乎不敢认。
她知道，这个名字，是他能给这个世界、给这个孩子，最郑重的一份礼物。它不只是一个称呼，它是这个从小不被人想念的男人，用自己整个童年的空缺，为女儿筑起的一道堤坝。
从今往后，陆念这两个字，就是她一生的底气。无论她走多远，受了多大的委屈，只要想起这个名字，她就该知道，在这座城市里，有两个人，永远在念着她。
“陆念。”陆沉也跟着念了一遍这个名字，声音低低的，像是怕惊着怀里的小家伙，“陆念，念念不忘的念。”
那一夜，病房里的灯，亮到很晚。
陆沉抱着女儿，几乎一夜没合眼。他不敢放她下小床，就那样抱着，坐在床边的椅子上，一动不动。林晚睡熟了，他就低着头，看怀里这个小小的人，看她微微蹙起的小眉头，看她粉嫩的小嘴，看她攥成小拳头的手。
那只小拳头，攥得紧紧的，指节小小的，粉粉的。陆沉伸出自己一根食指，极轻地碰了碰。小家伙像感觉到了什么，小拳头一松，反过来，一把攥住了他的指尖。
那一下，攥得并不用力，可陆沉却像被什么东西，重重地击中了心口。
他一动不动地坐着，任由那只小小的手攥着自己的手指。他低头看着，眼眶发热。他想起自己八岁那年，在那扇墨绿色的铁门里，也是这样小小的一只手，攥过那个领养女人的衣角，却终究还是被松开了。
而现在，有一只更小的手，攥住了他。这一次，他不会松开了。无论她长多大，走多远，这只手，他都会一直攥着，一直守着。
他想起自己小时候，从来没有过这样的场景。没有一个这样的夜晚，有人把他这样小心地抱在怀里，看他入睡，守他一夜。
他想，他要把这一切，都补给他的女儿。
他要让陆念知道，她和爸爸小时候不一样。她从来到这个世界的第一夜起，就被人这样深深地、不舍得放手地，抱在怀里。
后半夜，陆念醒了，小声地哼唧。陆沉手忙脚乱地照书上讲的，试了试她的尿布——果然是湿了。
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