开时，眼里没有疲惫，也没有得意，就跟刚进场时一样平静。她检查了一遍银鱼带，三寸长短正好，没歪。青玉冠也稳，没松。她轻轻摩挲药囊边缘，确认封泥完好——这不是防人偷看，是习惯。每次大考之后，她都要确保随身物齐整，像是给自己一个交代。
窗外天光渐亮，云层厚，看不出日头在哪，但空气里的湿气重了，果真要下雨。风从窗缝钻进来，吹动她案上的诗稿一角。纸页翻起，露出背面空白处一行小字——那是她入场前随手记的几味药材剂量，治小儿惊厥用的。字迹工整，一笔不苟，跟诗稿上的力透纸背判若两人。
有人注意到这一幕，心头一震：这人心里装着两种东西，一种是命，一种是命的重量。
徐学士终于提笔，在水牌上写下“甲上”二字，动作果断，墨迹饱满。他身边副考官凑过来一看，犹豫道：“大人，此诗虽佳，然无颂语，恐遭非议……”
“非议？”徐学士冷笑一声，声音不高，却字字清晰，“若连几句实话都容不得，这翰林院不如改名叫‘颂经堂’。”
副考官噤声，低头记下评语。他知道这话重了，可也明白，今天这事压不住。一首诗而已，可它像块石头扔进了死水塘，底下那些淤泥、烂草、腐根，全要翻上来。
考场内气氛变了。原先那种小心翼翼的安静，变成了另一种更沉的静——像是暴雨前的闷热，人人屏息，等着第一滴雨落下。士子们不再互使眼色，也不再偷瞧别人稿子。他们盯着自己的纸，可心思早飞出去了。有些人笔尖悬着，半天落不下一个字；有些人干脆把稿纸揉成团，塞进袖袋，认输似的伏在案上。
只有陈宛之还坐着。她甚至微微侧了下头，听外面雨点终于落下来，打在屋檐上，先是稀疏几声，接着连成一片。她想起小时候在渔村，每逢下雨，族人们就会聚在祠堂里烤火、讲古。那时她坐在角落，一边啃冷饼一边听老人说“天下兴亡，百姓最苦”。当时不懂，现在懂了。诗写出来了，不是为了让人夸才好，是为了让那些说不出话的人，借你的笔说一句真话。
她低头看自己的手。指节有些发白，是握笔太久的缘故。她慢慢松开，又握紧，再松开。这个动作做完，心里那口气才算彻底落定。
雨声大了起来，考场里漏进一丝潮气。有人开始收拾笔墨，准备交卷。监考吏走动的脚步多了起来，皮靴踏在青砖上发出闷响。徐学士第三次抬头看她，这次没掩饰，目光直直落在她脸上。陈宛之察觉到了，却没回避，只轻轻点了点头——不是示
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