今人如何应对流言。”
“流言？”老学士冷笑一声，“这不是流言。这是刀口上的事。你说一句‘某人命格非凡’，轻则流放，重则灭门。你以为朝廷为何严控？”
她低头看着卷宗，没再争辩。
老学士站了一会儿，见她不语，便转身欲走。临走前顿了顿，又回头说了一句：“那年浙南一带，确实不太平。除了这个女婴，还有几桩怪事，也都报了上来。什么井水变红、夜现赤光、孩童梦语预言……后来全被删了。你若真想查，不如去翻监察院的‘监副’系列。不过嘛——”他顿了顿，“你没权限，也别想去。”
说完，他拄着拐杖慢慢走开，背影佝偻，脚步却稳。
她坐在原位，没动。
阳光从窗棂斜照进来，落在她手上。她缓缓将那张残页重新抽出，折成窄条，塞进袖袋深处。布料贴着手臂，纸角微硬，像一根细针扎在皮肉之间。
她打开空纸本，开始誊录正文。笔尖落纸，横平竖直，一笔不苟。写的是景元九年七月，诏令各州县加固堤防，拨银三万两用于河工修缮。字迹平稳，节奏如常，仿佛刚才什么都没发生。
可她心里清楚，有些东西已经不一样了。
渔村。女婴。紫微。
这三个词像三块石头，沉在她胸口，越压越重。
她出生在渔村，自小听长辈说，她母亲生她那晚，雷雨交加，屋外海浪拍岸，家中供奉的观音像忽然倾倒。接生婆说这孩子命硬，将来必有大造化。她当时只当是吉利话，听过就忘。如今回想，竟与“夜啼不止”隐隐相合。
而“紫微”二字，更是如雷贯耳。她在渔村长大，不懂星象，可族中老人常说：“紫微居中，万象拱之。”若有凡人八字冲撞帝星，便是逆天改命的大忌。
她指尖无意识摩挲眉心那点朱砂痣，那里皮肤微凸，常年带着一点温热。老族长曾摸着她的头说：“你这颗痣，生得蹊跷，不在面相十二宫，倒像是……印。”
她一直不知所谓何意。
现在想来，脊背有些发凉。
但她不能露出来。
她继续抄录，一条接一条，灾情、赈济、人事任免，全都规规矩矩写在纸上。中途有同僚走过，她点头致意；有小吏送水，她道谢接过。一切如常。
直到临近申时，放工钟响。
她停下笔，合上卷宗，将三册旧档整齐叠好，准备送还档案司。临走前，她翻开自己的《翰林院日常记录·第二日》，
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