晨光刚透进窗棂，陈宛之的脚步却在宫门外停了下来。
她本已踏过朱雀门的门槛，靴底沾着湿砖的潮气，肩头掠过早起小贩掀开蒸笼时腾起的一缕白雾。前方是通往翰林院值房的青石长道，两侧槐树尚未发芽，枝干灰白如骨。按常理，她该去报到，今日有《农政试行诏》的后续章程要核对，还有三份防疫文书待批阅。
但她没有往前走。
手里的公文匣沉了一瞬。她低头看了眼，指尖从匣沿滑下，转而抚上腰间的玉简——凉的，没动静。可那张拓片压在匣底，像一块烧红的铁，烫着她的肋侧。
她转身了。
没有犹豫，也没有回头，只是将脚步调了个方向，沿着来路往回走。巡更的梆子声还在巷尾响着，街面冷清，几个挑担的小贩正支起摊子，见她一身靛蓝官服折返，都愣了愣，没人敢问。
她走得稳，步幅不大，但每一步都踩得实。风从背后吹来，拂起袖口洗得发白的里衬，补子上的纹样在晨光中微微晃动。回到居所时，天色才真正亮开，檐角滴水的声音清晰可闻。
推门进屋，她第一件事便是落锁。
门闩插紧的声响在空屋里格外清楚。她摘下药囊挂在门后钩子上，脱下外袍搭在屏风边，动作利落，没发出多余声音。接着从公文匣底层取出油纸袋，轻轻放在书案中央。
拓片摊开。
昨夜烛火下看得模糊的地方，今晨借着东窗斜照的自然光重新审视。光线低角度扫过纸面，那些被污渍覆盖的字迹边缘开始显出轮廓。她俯身靠近，左眼微眯，右眼盯住“碑阴”下方那一片墨色深浅不一的区域。
起初只能辨出“永昌三年立”五个字，其余皆残缺。可当她缓缓移动身子，调整视线与纸面的角度时，原本以为是“血祭归”的三个小字，笔画走向突然变了——最后一竖收尾不是顿挫成点，而是拉长、回钩，像一笔写就的“继”字草体。
她屏住呼吸，又换了个方向，让光从右侧斜入。
“血继归”三字清晰浮现。
她不动了，手指悬在半空，离纸面只差一线。
这不是祭祀，是传承。
她立刻取来细毛笔，蘸了极少量清水，用笔尖最轻的力道，在“血继归”三字周围极缓地扫过。水汽渗入纸纤维，使墨迹略微晕染，反而让断裂的笔画连贯起来。就在这一瞬间，上方四个字也跳了出来——原被一道横裂纹隔断的“文心承脉”，此刻完整呈现。
“文心承脉，血
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