身体比脑子反应快，但这次脚下的青石板像是生了根，他退不了。不是不敢退，是退不了。他的双腿不听使唤，被某种看不见的力量钉在了原地。
骨牌在他胸前无声无息地亮了起来。冰蓝色的光芒从骨片表面渗出，顺着繁复的纹路流淌，像是活了一样。那些纹路从骨片上延伸出来，变成无数条细小的光蛇，钻进他铠甲的缝隙，贴着皮肤缓慢游走。
他听见钟迟在大喊什么，声音像是从很远的水底传来的。他想抬手示意自己没事，但手臂也抬不起来。不是麻痹，不是僵硬，更像是——他的身体暂时不属于他了。
然后他看见了。
不是用眼睛看见的。是某种直接灌进脑海的画面，比亲眼所见更清晰，比记忆更逼真，像有人把他的意识从躯壳里拽出来，扔进了另一个时空。
一片茫茫的雪原。
天上没有日月，云层压得很低，泛着诡异的绿光。那种绿不是春天新叶的嫩绿，也不是玉石的通透翠绿，而是一种病态的、阴恹恹的绿，像是腐朽的铜器表面生出的铜绿，照在脸上把人脸映得像死尸。
雪很厚，没到小腿，但踩上去没有声音。他低头看，看见了苏勒的脚——不对，不是苏勒的脚，是他自己。他现在是以苏勒的视角在看这个场景。雪地上有一串脚印，是苏勒留下的，从远处的山脚一直延伸到面前。
雪地上躺着一个人。
看不清面容。那人脸朝下趴着，头发散乱，衣衫破碎，身上覆了一层薄薄的霜，不知死没死。但他的手还保持着握紧的姿势，右手攥成拳，死死攥着一卷东西。那卷东西在发光——不是冰蓝色，而是一种灼热的、不祥的暗红色，像一块烧透的炭，在雪地里格外刺目。
是情报，是密谍临死前写下的情报。
苏勒的视角在往前移动。她不是走过去的，是在爬。雪很深，她趴在雪里，一点一点往那个人的方向挪。画面随着她的爬行一上一下地晃动，能看到她呼出的白气，一团一团的，急促而凌乱。
然后她忽然停下了。
不是她想停。是她看见了别的。
雪地里有脚印。
不是她的，不是那个倒下的人的。是无数双别的脚印，从四面八方汇聚过来。脚印有大有小，有深有浅，大的像是成年男人的脚印，小的像是女人或者半大孩子的。有的脚印很清晰，像是刚留下的；有的已经快被新雪填平，至少有两三天的旧痕。
不同的人，不同的时间，在同一条雪原上留下了脚印
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