烛光晃了晃，灯芯爆了个小花。
萧景珩的手指停在《历代器物谱》某一页上，目光落在一行小字：“永昌三年，文心阁焚于雷火，太子夜遁，不知所终。”他盯着那句“太子夜遁”，眼神忽然有些发空，像是穿过了纸页，看见了什么旁人看不见的东西。
陈宛之正低头在草纸上画缺口轮廓的延伸线，笔尖沙沙作响。她刚把铜牌与玉简的拼合角度标出，准备写下“疑似信物配对”几个字，忽听得对面传来一声极轻的低语——
“她是她。”
声音很轻，像自言自语，又像梦中呢喃，几乎被灯花炸裂的细微声响盖过。
她的笔尖顿住了。
墨点在纸上洇开一小团，像只没睁全的眼睛。
她没抬头，也没应声，只是缓缓地、慢慢地将笔搁回笔架，动作稳得如同平日批阅公文。可指尖在笔杆上多停了一瞬，像是确认它确实放好了，才松开。
萧景珩依旧低着头，手指翻过一页书，继续往下读，仿佛刚才那句话从未出口。
但陈宛之已经不是三刻钟前的那个陈宛之了。
她坐在案前，背脊挺直如竹，眉心一点朱砂痣隐在灯光下，看不出情绪。可她的眼底，有东西动了。
她想起萧景珩第一次见她策论时的眼神——不是惊艳，是审视。
想起他默许她挂职监察院协办时，递来的不是文书，而是一条情报线路的密令编号。
想起他在朝会上替她压下弹劾奏章，事后只说一句“风可暂歇”，却从不解释为何偏偏是他出手。
还有今夜，他带着铜牌而来，不说来源，不问目的，只淡淡一句“误差不足一分”，仿佛早知二者能合。
这些事原本散着，如今却被那句“她是她”串了起来。
她是谁？
他又凭什么认定？
她不动声色地抬眼，余光扫过萧景珩的侧脸。他正用指甲轻轻刮去书页边缘的一点霉斑，神情专注，像在处理一份普通档案。玄色锦袍袖口绣着暗金云雷纹，在灯下泛着冷光。那只手，曾转过翡翠扳指，也曾在杀人后仔细擦拭帕子。
现在，这只手正翻着一本旧书，语气平静，仿佛刚才那一句，不过是读到某处时的随口感叹。
可她不信。
她从十岁起就知道，人在极度确信某件事时，才会脱口说出最不该说的话。
就像她写《灾年赋税平议》时，泪洒考场，嘴里念的是“民可载舟”
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