站起来，往垃圾桶那边走。
展旭以为他不准备回答了。
“忘了。”
他从垃圾桶那边走回来，重新蹲下，从盆里又拿起一颗蒜。
展旭看着他的背影。十五年了，他从两个月大长到现在，父亲的头发从中年黑变成了花白，背也驼了一点。但那个肩膀的轮廓没变。就是门缝里看到的那个轮廓——圆的，有点宽，微微往前倾。好像随时准备扛住什么东西。
“嗯。”展旭说。
他没追问。
信了。不是信父亲真的忘了。是信那个晚上的轮廓是真的。因为一个会忘的人，不会在别人问起的时候先停一下再说话。
他推门进了屋，把书包扔在炕上，走到灶台边倒了一杯热水。端着杯子站在窗户前面，看着外面的雪。院子里的煤堆被雪盖住了，白茫茫一片。父亲还在院子里蹲着剥蒜，背影被雪花裹着，模糊得像一个快要融进雪里的影子。
过了很长时间，他才发现自己一直在摸裤兜里的那部手机。苏慧发来的那条短信他还没回。他打开手机，又看了一遍那条短信——苏慧说今天卫校食堂有红烧肉，她给他打了一份，放在保温盒里，让他明天过来拿。
展旭靠在窗框上打了一行字：“你是不是把你那份也给我了。”
发出去之后他看着那一行字。忽然想起两个月大的时候，半夜醒来，门缝底下透进来那根细细的光线。光线另一头是父亲沉默的肩膀。父亲也是这样的人。把什么都给你，但不让你知道是他给的。他端着奶瓶站在你面前，你永远看不到他手心的茧。
手机震了一下。苏慧回了一个字：“没。”
展旭笑了一下。回了一个字：“哦。”
他把手机放回兜里，转过身。父亲不知道什么时候进屋了，正站在灶台边往锅里下面条。外面天已经黑了，厨房只开了一盏灯泡，光线昏黄。父亲站在那盏灯下面，肩膀的轮廓被灯光勾出来，还是那个样子——圆的，有点宽，微微往前倾。
展旭从他旁边走过去，拿起一颗剥好的蒜，放在案板上，用刀背拍碎。
“蒜我拍了。”
“嗯。”
面条出锅。两碗。父亲一碗，展旭一碗。两人坐在炕沿上，中间隔了半臂的距离。碗里的热气往上冒，在两个人之间绕了一圈，然后散在灯下。
谁都没说话。筷子碰到碗沿的声音，吸面条的声音，窗外雪落在煤堆上的声音。
那碗面很咸。但展旭
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