的身份。她记得十岁那年为救落水孩童爬崖采药，摔断了左腕；记得十六岁剪下发辫束冠，换上男装赴县试；记得十八岁府试被举报舞弊，当堂写《灾年赋税平议》，笔尖戳破纸背，墨迹像血。这些事是真的，她手上留着伤疤，心里记着痛，没人能抹掉。
可如果她生来就不该叫这个名字呢？
如果她本就不该在渔村长大呢？
如果她眉心这颗朱砂痣，不是胎记，而是某种信物的印记呢？
她伸手摸了摸眉心。
那点红还在，不烫也不凉，和往常一样。她没再往下想，转而看向药囊。半片竹叶绣得歪歪扭扭，线都泛黄了，是她十岁亲手缝的。她打开夹层，抽出那张折好的纸，上面写着：**若我非陈氏女，那我是谁？**
字迹还是昨夜写的，墨已干透，洇开的那滴像颗没落下的雨。
她盯着这行字看了很久，然后把它撕了，一片片搓成纸屑，撒进脚边的陶盆里。盆底压着几张废稿，她取火折子点着，纸屑卷曲、焦黑、化灰，最后只剩一点余烬，被她用茶杯盖轻轻压灭。
她不想问这个问题了。
问不出答案，只会越陷越深。她知道有人在查她，也知道那辆青帷马车不是偶然。若她真去追根溯源，恐怕还没走几步，就会被人按住脖子，说她图谋不轨。她现在是翰林院编修，是防疫钦差，是百姓口中“沈探花”，这些身份比血脉更实在。她靠文章立身，不是靠姓氏吃饭。
她站起身，活动肩膀，脖颈发出轻微的咔声。一夜未睡，眼底发沉，太阳穴一跳一跳地胀。她走到床边，掀开褥子，从最底下抽出一个小木匣，打开，里面是几包药材、两支备用毛笔、还有一块布包着的东西。
她解开布。
是那块残玉简。
半截青玉，边缘磨损，刻着“文章通天地，执笔者有灵”九个字，字迹浅淡，像是被水泡过又晒干。她从小带着它，睡觉也压在枕下。每次写出真正有用的策论，它就会发烫，脑海里跳出些奇怪的画面——后世的事，她管那叫“天启”。可自从发现拓片后，它一直冰凉，毫无反应。
她摩挲着玉简，指尖划过那行字。
它不说话。
这说明什么？说明她此刻想的这些，不算“经世致用”？还是说，真相太重，天都不愿让她知道？
她不知道。
但她知道一件事：她不能停。
牛痘接种才刚开始，孤儿院那三十二个孩子还在观察期，
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